Narratio

Nacisteis póstumos

y vivís para lameros las heridas,

aunque en algunos de vosotros
no sean más que tatuajes

y trazas de cenizas y sangre
de aquellos a los que parasitáis.

Mentís constantemente
porque es la única forma de que os quieran,
amamantando por dentro
un ego indecoroso
que os pudre, envenena.
y os hace existir
como van los viejos al médico,
porque aunque ya están muertos,
necesitan encontrar autores.

Así es,
la certeza de ser un día nada,
os ha hecho inventar y condenar
un destino
que no es sino la vida,
reducida a vuestras decisiones.

No sois personas rotas,
sois personas vacías,
incompletas e insaciables,
que lleváis tanto tiempo escondidas,
que ahora que no os encontráis
necesitáis que busquen vuestro cadáver
entre la greda mundana
pues no hubo tregua que permitiera
limpiar de muertos
nuestros campos de batalla.