Eres poesía visual.
Y un puto jaleo.
Un laberinto de piel y hueso
del que saldría demoliendo castillos a mi paso,
pero te prefiero viva
porque no hay cuento sin princesa cautiva
aunque a ti no haya dragón que te secuestre;
sinceramente,
no creo que te pudiera aguantar.
Eres un truco de magia
de los de matarse si sale mal,
una conjetura absurda sin refutar
porque nuestra existencia apenas sospecha
su naturaleza elemental.
Eres el árbol,
y también el bosque en el que te escondes,
los monstruos bajo la cama,
y a veces,
aquel ingenioso hidalgo
de lanza en astillero y rocín flaco.
Eres para mí,
lo que Joanne «Jo» Rowling fue
para un puñado de folios en blanco.
